Te he visto, amor mío,
lamentando tu pobreza
aferrado a un rifle
que mataba las abejas.
Quise bajar de tus manos
el cañón de la escopeta
y no dejaste que hiciera
la paz donde había guerra.
Querías dejar sin flores
los picos que hacían cera
para las velas que arden
por nosotros en la iglesia.
Tuve que dejarte solo
mientras caía del cielo
el anochecer del jueves
y decirte, aún te quiero.
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