sábado, 23 de diciembre de 2023

Cocina Álvaro Cunqueiro

Estoy de vacaciones
igual que en el colegio,
pero con menos días
para celebrar las fiestas.

No sé si echaré
de menos los pucheros,
las sartenes al fuego,
el horno inteligente.

No creo que me acuerde
del ogro que tenemos
diciendo que su voz
es la que más se siente.

No quiero escucharla
imponiendo el silencio
cuando la libertad
me sale por los dientes.

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domingo, 17 de diciembre de 2023

Cocina Álvaro Cunqueiro

Nadie quería ser cocinera
ni cocinero
ni ayudante
ni camarero.
Nadie quería estudiar en esta
escuela del fracaso hecho escuela.
Nadie quería un papel llamado título
para descocinar las patatas panaderas
y acabar con las fabadas de la abuela
dentro de las croquetas más grasientas.
Y yo caí
en la cocina
diciendo
que quería
ser cocinera.

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sábado, 16 de diciembre de 2023

Cocina Álvaro Cunqueiro

Abro la nevera y encuentro
más frías que el océano las pieles
de las patatas que acabaron
en las tortillas de la mesa.

Los cerdos las hubieran devorado.
Los hombres no las hubieran querido.
Las mujeres que allí estábamos
tampoco las quisimos...

Estuvieron las pieles tan expuestas
cargadas de sal y de aceite
que casi las manos las cogieron
para morder el despojo del tubérculo.

Aquello era altísima cocina,
la cocina del desperdicio selecto,
la locura en un diez por ciento,
el absurdo marinado al dente.

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Cocina Álvaro Cunqueiro

Me sonó como un tiro de cañón.
¡Vete!
¡Fuera!
Y me fui llevando en la mano
un blog de notas que resumían
tres meses de guardería
de las tres a las ocho:
cinco horas
cada día.


Me fui como se van los perros
y regresé como regresan
las perras.


Me fui sin entender nada
porque creía que lo entendía
todo.


Me fui como se van las que sobran
en la salsa de la vida
injusta.

Volví, al día siguiente,
chorreando silencio por mi boca
y callando,
callando,
¡callando!

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viernes, 1 de diciembre de 2023

Amando en verso

No me siento cocinera
ni doncella yo me siento
jugando a las cocinas
con mis grandes compañeros.

Ellos corren. Ellas corren.
Yo pongo pausas al tiempo.

Cocinamos aun leyendo
las recetas del gran jefe.
¡Cuánto cebollino llevan!
¡Cuánta sal sobrada llevan!

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lunes, 27 de noviembre de 2023

Patatas bravas

Hoy cocinamos
patatas bravas
crujientes y explosivas,
picantes y sedientas.

Emplatamos el plato.
Le pusimos pimienta.
Adornamos con verde.

Las probamos con ganas
de comer lo que queda
hasta que se marcharon
al estómago lleno.

La bravura quedaba
ganándose la fuente
mientras ya se lavaban
los platos y los dientes.

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domingo, 19 de noviembre de 2023

Las poesías de Yolanda

Pensé que sería cocinera
en una nueva vida por vivir.
Me he puesto a los fogones y les tengo
más miedo que al fuego de un cañón.

Soñé que haría con mis manos
las mejores recetas del menú.
No sé si conseguiré cocinar
el fondo de un pollo sin dolor.

Ya miro la puerta esperando
la excusa para decir adiós
a las ollas de acero inoxidable
y a un viejo y antiguo cucharón.

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domingo, 17 de septiembre de 2023

Amando en verso

Los años han pasado por mi cuerpo
sin dejar huella
en mi piel de seda,
pero me han borrado la risa
de mi juventud adolescente
con los baches de la vida
y mi risa no vuelve...
No, no regresa mi risa. Se fue. No viene.

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sábado, 17 de junio de 2023

La casa ideal de Yolanda Smith

Algunas veces sueño
con una mini casa
donde sólo yo quepa
y no entren arañas.
Será tan de juguete
como aquella casa
que fue de mis muñecas
cuando aún jugaba
siendo niña de juegos
preocupada en nadas.
Hoy soñé que ya era
dueña del habitáculo
llamado Villa Laura.
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sábado, 10 de junio de 2023

Yolanda Smith sola en casa

Por fin he quedado sola
con las orejas libres
y la cabeza rosa.
Se han ido las quejas
y todos sus dolores
a tomar un café
mojado en el periódico
de las noticias tristes
más ajenas del mundo.
Yo bebo el silencio
de las relajaciones
que tiene una mujer
llamada cuidadora.
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jueves, 8 de junio de 2023

Yolanda Smith haciendo justicia

Algunas veces me enfado
y otras veces grito
haciendo justicia
a quien de mi dice:
esa mujer loca
es un torbellino.

Y querría ser
una Mona Lisa.

Algunas veces soy
la mujer tranquila
de la voz suave
y la risa fina.

Y querría ser
una María Pita.

Algunas veces casi
consigo el dominio
de mi yo en el mí
que aún me define.

Y querría ser
la Eva de aquel
dulce paraíso.

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jueves, 23 de marzo de 2023

Amando en verso

Estaba sin muebles
su cuarto maldito.
Ventanas cerradas.
Cortinas raídas.
Se asomó el silencio
cuando fue mediodía.
Pidió el olvido.
El recuerdo vino.
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Día de San Valentín con flores robadas

Éramos tan jóvenes como la adolescencia y olíamos a chicle y a colonia baby. Aprendimos a besarnos en los recreos del instit...