sábado, 15 de marzo de 2025

Profesora

He cambiado de profesión
como quien cambia
la chaqueta de ayer
por la chaqueta de ahora.

Dejé los cuchillos guardados,
las ollas sin fuego,
el horno apagado.

Olvidé aquel microondas
donde el café
salía a punto
para devorarse.

Ahora tocaba otro uniforme:
el de profesora
que calla y calla.

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miércoles, 12 de marzo de 2025

Futura profesora

No me imagino
enseñando,
corrigiendo,
contando anécdotas,
enseñando siempre.

Prefiero no soñar
con solo sueños
e ir poco a poco
a lo Mary Kondo
si ser una estrella.

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sábado, 8 de marzo de 2025

Desnuda

Me he visto desnuda
en el espejo
en el que se miraba
la bella Cenicienta.

Mis ojos me gritaron
todos mis sufrimientos.
Mi cara era la guerra
con los años que tengo.

Solo mi cuerpo estaba
contento con tenerse
en la talla perfecta
y en el peso correcto.

¡Cuántos años pasaron!
¡Cuántas luchas se fueron!
El espejo me puso
listo el testamento:
tenía mi verano
llegando a septiembre.

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Dudas de mujer

Mis dudas son dudas
de mujer atada
por cargas familiares,
sin perro y sin canario.

Dudo en lo que quiero.
Dudo en lo que amo.
Dudo hasta en mis sueños.
Dudo y sufro dudando.

Hasta pienso en volar
sin lazos que me aten
a un hogar tan frío
como el hielo congelado.

Dudo tanto que dudo
si aún estoy dudando.

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Con la depresión al acecho

Algunos días
estoy un poco triste
sin saber por qué lloro
ni saber por qué río.

Yo lloro sin llorar,
no sé si ya lo dije.

Me siento la cometa
que vuela sin destino
y viene a caer
en el suelo que pisa.

Yo río sin reír,
no sé si ya lo dije.

Unos días me pesa
el cuerpo y el destino.
Me duele el pensamiento.
Me lastima la ira.

No sé si ya lo dije:
me pesa hasta la vida.

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jueves, 15 de febrero de 2024

Día de San Valentín con flores robadas

Éramos tan jóvenes
como la adolescencia
y olíamos a chicle
y a colonia baby.

Aprendimos a besarnos
en los recreos
del instituto de barrio,
siempre escondiéndonos.

Celebramos el día
14 de febrero
todos los años
que duró lo nuestro.

Recuerdo tu primera flor:
una rosa robada al jardín
que pagaron los impuestos
de nuestras madres
y nuestros padres.

Besé sus pétalos.
La olimos juntos.
Te dije te quiero.
Me dijiste te quiero.

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sábado, 20 de enero de 2024

Escuela de cocina Álvaro Cunqueiro

Solo sé que desaprendo
lo que había aprendido
cuando mi escuela era
la cocina de mi piso.

Las patatas se me traban
en el corte más sencillo
y les arranco la piel
con la punta del cuchillo.

Así dejo los cachelos
más pelados y sencillos
para horror del que me mira
creyéndose un hombre listo.

Cuando toca mayonesa
no sé empezar el lío
y me arranco con aceite,
vinagre y pimienta fina.

Con la varilla remuevo
hasta dejarla muy líquida
una vez que pongo yema
quitándole la clarita.

Dice el hombre que controla
que no es mayonesa de libro.
No me importa, señorito,
lo que importa es el brío.

Yo soy la que pone el traje
de jefa en su paraíso
como este que ahora llevo
con botones oro líquido.

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sábado, 23 de diciembre de 2023

Cocina Álvaro Cunqueiro

Estoy de vacaciones
igual que en el colegio,
pero con menos días
para celebrar las fiestas.

No sé si echaré
de menos los pucheros,
las sartenes al fuego,
el horno inteligente.

No creo que me acuerde
del ogro que tenemos
diciendo que su voz
es la que más se siente.

No quiero escucharla
imponiendo el silencio
cuando la libertad
me sale por los dientes.

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domingo, 17 de diciembre de 2023

Cocina Álvaro Cunqueiro

Nadie quería ser cocinera
ni cocinero
ni ayudante
ni camarero.
Nadie quería estudiar en esta
escuela del fracaso hecho escuela.
Nadie quería un papel llamado título
para descocinar las patatas panaderas
y acabar con las fabadas de la abuela
dentro de las croquetas más grasientas.
Y yo caí
en la cocina
diciendo
que quería
ser cocinera.

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sábado, 16 de diciembre de 2023

Cocina Álvaro Cunqueiro

Abro la nevera y encuentro
más frías que el océano las pieles
de las patatas que acabaron
en las tortillas de la mesa.

Los cerdos las hubieran devorado.
Los hombres no las hubieran querido.
Las mujeres que allí estábamos
tampoco las quisimos...

Estuvieron las pieles tan expuestas
cargadas de sal y de aceite
que casi las manos las cogieron
para morder el despojo del tubérculo.

Aquello era altísima cocina,
la cocina del desperdicio selecto,
la locura en un diez por ciento,
el absurdo marinado al dente.

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Cocina Álvaro Cunqueiro

Me sonó como un tiro de cañón.
¡Vete!
¡Fuera!
Y me fui llevando en la mano
un blog de notas que resumían
tres meses de guardería
de las tres a las ocho:
cinco horas
cada día.


Me fui como se van los perros
y regresé como regresan
las perras.


Me fui sin entender nada
porque creía que lo entendía
todo.


Me fui como se van las que sobran
en la salsa de la vida
injusta.

Volví, al día siguiente,
chorreando silencio por mi boca
y callando,
callando,
¡callando!

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viernes, 1 de diciembre de 2023

Amando en verso

No me siento cocinera
ni doncella yo me siento
jugando a las cocinas
con mis grandes compañeros.

Ellos corren. Ellas corren.
Yo pongo pausas al tiempo.

Cocinamos aun leyendo
las recetas del gran jefe.
¡Cuánto cebollino llevan!
¡Cuánta sal sobrada llevan!

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lunes, 27 de noviembre de 2023

Patatas bravas

Hoy cocinamos
patatas bravas
crujientes y explosivas,
picantes y sedientas.

Emplatamos el plato.
Le pusimos pimienta.
Adornamos con verde.

Las probamos con ganas
de comer lo que queda
hasta que se marcharon
al estómago lleno.

La bravura quedaba
ganándose la fuente
mientras ya se lavaban
los platos y los dientes.

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domingo, 19 de noviembre de 2023

Las poesías de Yolanda

Pensé que sería cocinera
en una nueva vida por vivir.
Me he puesto a los fogones y les tengo
más miedo que al fuego de un cañón.

Soñé que haría con mis manos
las mejores recetas del menú.
No sé si conseguiré cocinar
el fondo de un pollo sin dolor.

Ya miro la puerta esperando
la excusa para decir adiós
a las ollas de acero inoxidable
y a un viejo y antiguo cucharón.

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domingo, 17 de septiembre de 2023

Amando en verso

Los años han pasado por mi cuerpo
sin dejar huella
en mi piel de seda,
pero me han borrado la risa
de mi juventud adolescente
con los baches de la vida
y mi risa no vuelve...
No, no regresa mi risa. Se fue. No viene.

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sábado, 17 de junio de 2023

La casa ideal de Yolanda Smith

Algunas veces sueño
con una mini casa
donde sólo yo quepa
y no entren arañas.
Será tan de juguete
como aquella casa
que fue de mis muñecas
cuando aún jugaba
siendo niña de juegos
preocupada en nadas.
Hoy soñé que ya era
dueña del habitáculo
llamado Villa Laura.
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sábado, 10 de junio de 2023

Yolanda Smith sola en casa

Por fin he quedado sola
con las orejas libres
y la cabeza rosa.
Se han ido las quejas
y todos sus dolores
a tomar un café
mojado en el periódico
de las noticias tristes
más ajenas del mundo.
Yo bebo el silencio
de las relajaciones
que tiene una mujer
llamada cuidadora.
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jueves, 8 de junio de 2023

Yolanda Smith haciendo justicia

Algunas veces me enfado
y otras veces grito
haciendo justicia
a quien de mi dice:
esa mujer loca
es un torbellino.

Y querría ser
una Mona Lisa.

Algunas veces soy
la mujer tranquila
de la voz suave
y la risa fina.

Y querría ser
una María Pita.

Algunas veces casi
consigo el dominio
de mi yo en el mí
que aún me define.

Y querría ser
la Eva de aquel
dulce paraíso.

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jueves, 23 de marzo de 2023

Amando en verso

Estaba sin muebles
su cuarto maldito.
Ventanas cerradas.
Cortinas raídas.
Se asomó el silencio
cuando fue mediodía.
Pidió el olvido.
El recuerdo vino.
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sábado, 3 de diciembre de 2022

Poesías de Navidad

El alcalde nos ha puesto
más luces para pagarlas.
Se ríe el niño Dios
encendiendo una lámpara.
El teniente de Alcalde
ha pedido más regalos
a los que piden favores
sin pagar lo que dan gratis.
Se ríe la pastorcilla
que lleva los panecillos
que sus manos amasaron.
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